Dela med sig:
27 Mycket Representativa Avantgarde Poems
den avantgarde dikter de framkom under första hälften av tjugonde århundradet och präglades, som avantgarde-trenden i allmänhet, genom att ha en fri och innovativ stil, inte knuten till litterära konventioner.
Avantgarde i poesin respekterar inte mätvärdena, tar risker, är irreverent och väldigt kreativ, i syfte att utöva total frihet.
Denna anarki observeras i den använda typografin och sättet att översätta linjerna på papper (upp och ner eller i form av djur, spiraler, etc.), med teckningar, ljud och drömbilder eller konstiga situationer.
Avantgarde-poesin vänder sig avsiktligt till dålig stavning, till skapandet av obefintliga ord och att avstå från kontakter och andra grammatiska resurser.
Temat går också utöver det vanliga och orden försöker inte ha betydelser utöver orden själva, det vill säga det finns ingen figurativ mening.
Alla dessa egenskaper var mycket märkta i Europas avantgarde poesi. När denna nuvarande genomträngde Amerika antog författarna på denna kontinent det för att uttrycka sina socialistiska politiska idealer och deras oro för sociala frågor.
Därför diskuterade de i sina tematiska dikter om mänsklighetens problem, med mer eller mindre subtila metaforer, men återspeglade i slutändan sitt engagemang för folket.
Kanske är du intresserad av de 15 mest framstående representanterna för Avantgarde.
Lista över dikter av avantgardens främsta författare
Augusti 1914
Författare: Vicente Huidobro
Det är tappning av gränserna
Bakom horisonten händer något
Alla städer är hängda på galgarna av Aurora
Städerna som sniffar som rör
Halali
Halali
Men det här är inte en sång
Män flyttar sig borta
Ebony Real
Författare: Nicolás Guillén
Jag såg dig i förbigående, en eftermiddag,
Ebony, och jag hälsade dig;
hårt mellan alla stammarna,
hårt mellan alla stammarna,
ditt hjärta jag kom ihåg.
Arará cuévano,
kommer att ploga sabalú.
-Verklig ebenholts, jag vill ha en båt,
Real ibenholt, från ditt svarta trä ...
-Nu kan det inte vara,
vänta vän vänta,
vänta på mig att dö.
Arará cuévano,
kommer att ploga sabalú.
-Real ebenholts, jag vill ha en bröstkorg,
Real ibenholt, från ditt svarta trä ...
-Nu kan det inte vara,
vänta vän vänta,
vänta på mig att dö.
Arará cuévano,
kommer att ploga sabalú.
-Jag vill ha ett fyrkantigt bord
och flaggan på min flagga
Jag vill ha min tunga säng,
Jag vill ha min tunga säng,
Ebony, från ditt trä,
Åh, från ditt svarta trä ...
-Nu kan det inte vara,
vänta vän vänta,
vänta på mig att dö.
Arará cuévano,
kommer att ploga sabalú.
Jag såg dig i förbigående, en eftermiddag,
Ebony, och jag hälsade på dig:
hårt mellan alla stammarna,
hårt mellan alla stammarna,
ditt hjärta jag kom ihåg.
Ett skratt och Milton
Författare: Jorge Luis Borges
Från generationerna av rosor
Det i bakgrunden av tiden har gått vilse
Jag vill att man ska bli rädd från glömska,
En utan ett märke eller ett tecken mellan saker
Vad var de? Ödet ger mig
Denna gåva med namngivning för första gången
Den tysta blomman, den sista
Rosa att Milton närmade sig sitt ansikte,
Utan att se det Åh du, röd eller gul
O vit rose från en raderad trädgård,
Lämna magiskt ditt förflutna
Immemorial och i denna vers skiner,
Guld, blod eller elfenben eller tiobröst
Som i dina händer, osynlig ros.
Fågeln
Författare: Octavio Paz
I den genomskinliga tystnaden
dagen vilade:
öppenheten i rymden
det var tystnadens insyn.
Tystnaden av himlen lugnades
gräsens tillväxt.
Jordens insekter, mellan stenarna,
under samma ljus var de stenar.
Tiden i minuten var mattad.
I stillheten
Det förbrukades vid middagstid.
Och en fågel sjöng, tunn pil.
Sårat silverbröst vibrerade himlen,
bladen flyttade,
örterna vaknade ...
Och jag kände att döden var en pil
Vem vet inte vem som skjuter
och i ett ögonöppnande dör vi.
Black Heralds
Författare: César Vallejo
Det finns slag i livet, så starkt ... Jag vet inte!
Blåsar av Guds hat som före dem,
omkull på allt lidit
kommer att vara empozara i själen ... jag vet inte!
De är få; men de är ... De öppnar mörka gräver
i det skarpaste ansiktet och den starkaste länden.
De kommer kanske att vara barbarerna Atilas föl.
eller de svarta heralderna som Döden skickar oss.
De är djupa fall av själens Kristus
av någon kärleksfull tro som Destiny blasphemes.
Dessa blodiga slag är knäckorna
av lite bröd som brinner i ugnsluckan.
Och mannen ... Dålig ... fattig! Vänd dina ögon, som
när han kallar oss en klappa över axeln
blir galen ögon, och allt levde
Det blir bemyndigat, som en skuldskuld, i blicken.
Det finns slag i livet, så starkt ... Jag vet inte!
Dikt XX
Författare: Pablo Neruda
Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Skriv till exempel: "Natten är stjärnbränd,
och de rysar, blått, stjärnorna, i fjärran ".
Nattvinden snurrar i himlen och sjunger.
Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Jag älskade henne, och ibland älskade hon mig också.
På nätter som detta hade jag henne i mina armar.
Jag kysste henne så många gånger under den oändliga himlen.
Hon älskade mig, ibland älskade jag henne också.
Hur inte ha älskat hans stora fasta ögon.
Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Att tro att jag inte har det. Känner att jag har förlorat det.
Att höra den enorma, enorma natten utan henne.
Och versen faller till själen när det gäller gräset dögen.
Vad betyder det att min kärlek inte kunde hålla det.
Natten är starr och hon är inte med mig.
Det är det. På avstånd sjunger någon. På avstånd.
Min själ är inte nöjd med att ha förlorat det.
När det gäller att föra henne närmare söker jag henne utseende.
Mitt hjärta söker henne, och hon är inte med mig.
Samma natt som gör dem vita
träd.
Vi, de dåvarande, är inte längre desamma.
Jag älskar henne inte längre, det är sant, men hur mycket jag älskade henne.
Min röst letade efter vinden att röra på ditt öra.
Från en annan. Det kommer från en annan. Som före mina kyssar.
Hans röst, hans tydliga kropp. Hans oändliga ögon.
Jag älskar henne inte längre, det är sant, men kanske vill jag ha henne.
Kärlek är så kort, och glömska är så lång.
För på nätter som detta hade jag det mellan mina
armar,
min själ är inte nöjd med att ha förlorat den.
Även om detta är den sista smärtan som hon orsakar mig,
och det här är de sista verserna som jag skriver till dig.
Ode till Rubén Darío
Författare: José Coronel Urtecho
(Medföljande sandpapper)
Jag burlade din cementlejon till slutet.
Du vet att mina tårar var tårar,
Inte pärlor. Jag älskar dig.
Jag är mördaren av dina porträtt.
För första gången åt vi apelsiner.
Jag är inte en choklad-såg din skyddsängel.
Nu kan du perfekt
visa mig ditt liv genom fönstret
som några målningar som ingen har målat.
Din kejsarklänning, hängande
av väggen, ordbroderi,
hur mycket mindre än den pajama
med vilken du sover nu,
att du bara är en själ.
Jag kysste dina händer.
"Stella-du pratade med dig själv-
slutligen anlänt efter stoppet ",
Jag kommer inte ihåg vad du sa då.
Jag vet att vi skrattar åt det.
(Slutligen sa jag till dig: "Lärare, jag skulle vilja
se faunen ".
Men du: "Gå till ett kloster").
Vi pratar om Zorrilla. Du sa:
"Min pappa" jag pratade om vänner.
"Et subtrahera denna litteratur" igen
din oerhörda ängel.
Du upphöjde dig mycket.
"Litteratur allt-resten är detta".
Då förstod vi tragedin.
Det är som vatten när
översvämma ett fält, en by
inget krångel jag kommer in
genom dörrarna fyller jag rummen
av palatserna - på jakt efter en kanal,
från havet vet ingen.
Du som sa så många gånger "Ecce
Homo "framför spegeln
jag visste inte vilken av de två var
den verkliga, om det var någon.
(Vill du bryta bitar
kristallen?) Inget av detta
(marmor under det blå) i dina trädgårdar
-där innan du döde bad du till korporalen-
där jag åker med min flickvän
Jag är respektlös med svanar.
II
(Ackompanjemang av trummor)
Jag har haft en slagsmål
med tyven på dina slipsar
(mig själv när jag gick till skolan),
som har brutit dina rytmer
stansade i öronen ...
Libertador, jag skulle ringa dig,
om detta inte var ett oro
mot dina provencalska händer
(jag Baena Songbook)
i "Clavicordio de la Abuela"
-dina händer, jag kysser igen,
mästare.
I vårt hus träffades vi
att se dig i en ballong
Du lämnade i en bygel
-då upptäckte vi att månen
det var en cykel-
och du gick tillbaka till den stora festen
av öppningen av din resväska.
Farmor var upprörd
av dina parisiska symfonier,
jag åt barnen
dina vaxpäron.
(Åh din goda vaxfrukter)
Du förstår.
Du som var i Louvren,
bland Greklands marmor,
och du genomförde en marsch
till Victory of Samothrace,
du förstår varför jag pratar med dig
som en fotograf
på Plaza de la Independencia
av Cosmopolis of America,
där du lärde dig att höja Centaurs
till Pampas bönder.
För att jag letar efter mig
mellan dina dröm gardiner,
Jag slutade ringa dig
"Lärare, lärare",
där din överdådiga musik
Det är harmonin i din tystnad ...
(Varför går du bort, mästare?)
(Det finns några droppar blod
i dina gobelänger).
Jag förstår.
Jag är ledsen Ingenting har varit.
Jag återvänder till repet av min glada.
Är detta Ruben? Ja. Rubén var en marmor
Grekiska. (Är inte detta?)
"Allt är rätt med världen", berättade han för oss
med sin fantastiska prosaism
vår kära herre Roberto
Browning. Och det är sant.
FINAL
(Med visselpipa)
Kort sagt, Rubén,
landsman oundvikligt hälsar jag dig
med min bowlerhatt,
vem åt musen i
tusen nio hundra tjugo jag cin-
co. amen.
Vad synd!
Författare: León Felipe
Vad synd
att jag inte kan sjunga så
av den här tiden samma som poeterna som idag sjunger!
Vad synd
att jag inte kan sjunga med en röst engolada
de ljusa romantikerna
till faderns ära!
Vad synd
att jag inte har ett hemland!
Jag vet att historien är densamma, detsamma alltid, vad händer
från ett land till ett annat land, från en ras
till en annan ras,
hur de spenderar
de sommarstormerna från detta till den regionen.
Vad synd
att jag inte har någon region,
Homeland tjej, provinsland!
Jag borde ha blivit född i livmodern
av Castilian Steppe
och jag föddes i en stad som jag inte kommer ihåg någonting;
Jag tillbringade mina barndoms blå dagar i Salamanca,
och min ungdom, en mörk ungdom, på berget.
Efter ... har jag inte tappat ankare,
och ingen av dessa länder lyfter mig
det upphöjer inte heller mig
att kunna sjunga alltid i samma melodi
till samma flod som passerar
rullande samma vatten,
till samma himmel, till samma fält och i samma hus.
Vad synd
att jag inte har ett hus!
Ett herrgård och emblazoned,
ett hus
i vilken kommer att behålla,
till mer av andra konstiga saker,
en gammal läderfåtölj, ett moth-ätit bord
(berätta för mig
gamla inhemska berättelser som Francis Jammes och Ayala)
och porträtt av en min farfar som vinner
en strid.
Vad synd
att jag inte har en farfar som vinner
en strid,
avbildad med en korsad hand
i bröstet och den andra i svärdet!
Och vad synd
att jag inte ens har ett svärd!
För ... Vad ska jag sjunga om jag inte har ett hemland?,
inte ett provinsland,
inte ett hus
herrgård och emblazoned,
inte heller porträtt av en min farfar som vinner
en strid,
inte en gammal läderstol, eller ett bord eller ett svärd?
Vad ska jag sjunga om jag är en paria?
som knappt har ett lager!
Men ...
i detta land i Spanien
och i en by av Alcarria
det finns ett hus
där jag är på inn
och där jag har lånat,
ett tallbord och en stråstol.
Jag har också en bok. Och hela min byxa är
i ett rum
väldigt bred
och mycket vit
som ligger i den lägsta delen
och coolast i huset.
Den har ett mycket tydligt ljus
detta rum
så bred
och så vit ...
Ett mycket tydligt ljus
kommer genom ett fönster
som har utsikt över en mycket bred gata.
Och i ljuset av detta fönster
Jag kommer varje morgon.
Här sitter jag på min halmstol
och jag vinner de långa timmarna
läser i min bok och ser hur det händer
människor genom fönstret.
Saker av liten betydelse
De ser ut som en bok och fönsterglaset
i en by av Alcarria,
och ändå är det tillräckligt
att känna hela livets rytm till min själ.
Att allt rytmen i världen genom dessa kristaller händer
när de passerar
den herde som går efter getterna
med en enorm cayada,
den kvinnan överväldigade
med en last
av ved i baksidan,
de tiggare som kommer att dra sina eländigheter, Pastrana,
och den tjejen som går i skolan så motvilligt.
Åh, den tjejen! Det stoppar i mitt fönster
alltid och det stannar kvar i kristallerna
som om det var en frimärke.
Vilken nåd
han har sitt ansikte
i det krossade glaset
med hakan i och hans snubben!
Jag skrattar mycket medan jag tittade på henne
och jag säger till henne att hon är en väldigt fin tjej ...
Hon ringer mig sedan
Fool!, Och lämnar.
Dålig tjej! Det händer inte längre
för den här breda gatan
gå till skolan väldigt ovilligt,
inte heller slutar det
i mitt fönster,
Det stannar inte i kristallerna fast
som om det var en frimärke.
En dag blev han dålig,
väldigt dåligt,
och en annan dag lutade klockorna till henne.
Och på en mycket tydlig eftermiddag,
för den här breda gatan,
Genom fönstret,
Jag såg hur de tog henne
i en låda
väldigt vit ...
I en låda
väldigt vit
som hade ett litet glas i locket.
Genom det glaset kunde du se hennes ansikte
samma som när jag var
Pegadita till glaset i mitt fönster ...
Till glaset i det här fönstret
som alltid påminner mig om den lilla kristallen i den låda
så vit.
Hela rytmen av livet händer
genom glaset i mitt fönster ...
Och döden händer också!
Vad synd
som inte kan sjunga andra saker,
för att jag inte har ett hemland,
inte ett provinsland,
inte ett hus
herrgård och emblazoned,
inte heller porträtt av en min farfar som vinner
en strid,
inte en gammal läderstol, eller ett bord eller ett svärd,
och jag är en paria
som knappt har ett lager ...
kom, tvingas, att sjunga saker av liten betydelse!
Drömmen
Författare: Jorge Luis Borges.
Om drömmen var (som de säger) a
truce, en ren röst i sinnet,
Varför, om du vaknar plötsligt,
du känner att du har blivit rånad av en förmögenhet?
Varför är det så ledsen att stå upp tidigt? Timmen
det avskyr oss av en otänkbar gåva,
så intimt att det bara är översättningsbart
i en torp som vaknar dora
av drömmar, vilket kanske är reflektioner
trunkeringar av skuggskatter,
av en tidlös orb som inte heter
och att dagen deformeras i sina speglar.
Vem kommer du vara i kväll i mörkret
dröm, på andra sidan hans vägg?
I beröm av skuggan (fragment)
Författare: Jorge Luis Borges.
Ålderdom (det är namnet som andra ger honom)
Det kan vara tiden för vår lycka.
Djuren har dog eller nästan dog.
Mannen och hans själ förblir.
Jag lever mellan ljusa och vaga former
det är inte ens mörkret.
Buenos Aires,
som en gång var sönder i förorterna
mot den oupphörliga slätten,
Det har återigen varit Recoleta, Retiro,
Once the fuzzy gatorna
och de otrygga gamla husen
att vi fortfarande kallar söderut.
Det var alltid för många saker i mitt liv;
Abderas demokrati rev hans ögon för att tänka;
tiden har varit min Democritus.
Denna penumbra är långsam och skadar inte;
flyter genom en mild nedgång
och det ser ut som evigheten.
Hjulet hos de hungriga (fragment)
FörfattareCesar Vallejo.
Genom mina egna tänder går jag ut att röka,
skrikande, tryckande,
sänka mina byxor ...
Váca min mage, váca my jejunum,
elände drar mig ut genom mina egna tänder,
fångad med en käpp genom näven på skjortan.
En sten att sitta på
Kommer inte att vara nu för mig?
Även den stenen där kvinnan som har fött barn snubblar,
Lammets mor, orsaken, roten,
Att det inte kommer att vara nu för mig?
Även det andra,
vad som hänt höjde mig ned i min själ!
Även det kalkliga eller det dåliga (ödmjuka havet)
eller den som inte längre tjänar eller kastas mot människan
Det ger mig nu det för mig!
Även den som de hittade gick över och ensam i en förolämpning,
Det ger mig nu det för mig!
Även den krökta och kronade, där den resoundar
bara en gång promenad av den raka samveten,
eller åtminstone den andra som kastas i värdig kurva,
kommer att falla av sig själv,
i verkligt yrke,
Det ger mig det nu!
fjäril
Författare: Nicolás Guillén.
Jag skulle vilja göra en vers som hade
Vårrytm;
Det var som en fin sällsynt fjäril,
som en fjäril som kommer att flyga
om ditt liv, och uppriktigt och lätt
revolara på din varma kropp
av varmt palmer
och äntligen skulle hans absurda flyg vila
-som i en blå sten av ängen-
om ansiktets rosa rosa ...
Jag skulle vilja göra en vers som hade
hela vårens doft
och det som en sällsynt fjäril skulle återkalla
om ditt liv, om din kropp, om ditt ansikte.
Hur inte vara romantisk och 1800-talet
Författare: Nicolás Guillén.
Hur inte vara romantisk och 1800-talet,
Jag känner mig inte ledsen,
hur man inte musset
att se henne i eftermiddag
ligger nästan blodlös,
talar långt ifrån,
långt därifrån från botten av sig själv,
av ljusa, mjuka, ledsna saker.
Shortsna bra shorts
De låter dig se dina kvarhållna lår
nästan kraftfull,
men hans sjuka pulmonella blus
konvalescent
liksom hans nack-tunna-Modigliani,
lika mycket som dess hud-daisy-wheat-clear,
Margarita igen (så exakt),
i enstaka schäslong
avslappnad bredvid telefonen,
De ger mig tillbaka en genomskinlig byst
(Ingenting, inte mer lite trötthet).
Det är lördag på gatan, men förgäves.
Åh, hur älska hon så
Jag bröt inte
från så skum så sonnet och madrigal,
Jag lämnar jag vill inte se henne,
av så Musset och nittonde århundradet
hur man inte är romantisk.
Vattenspegeln
Författare: Vicente Huidobro.
Min spegel, aktuell på natten,
Det blir en ström och det rör sig bort från mitt rum.
Min spegel, djupare än orb
Där alla svanarna drunknade.
Det är en grön damm på väggen
Och i mitten sitter din förankrade nakenhet.
På dess vågor, under sömnvandrande himmel,
Mina dagdrömmar går bort som skepp.
Stående i aktern kommer du alltid att se mig sjunga.
En hemlig ros sväller i mitt bröst
Och en berusad nattingal klappar på mitt finger.
Dikt 18 (fragment)
Författare: Vicente Huidobro.
Här är jag på kanten av rymden och bort från omständigheterna
Jag lämnar ömt som ett ljus
Mot vägen för framträdanden
Jag kommer att återvända för att sitta på min fars knä
En vacker vår kyld av fläkten av vingarna
När fisken ångrar havsgardinen
Och vakuumet är svullet av en möjlig blick
Jag kommer att återvända på himlens vatten
Jag gillar att resa som ögonskeppet
som går och kommer i varje blink
Jag har redan berört tröskeln sex gånger
av det oändliga som omsluter vinden
Ingenting i livet
med undantag för en anteroom skrik
Nervous Oceans Vilken olycka jagar oss
i urnen av otåliga blommor
du hittar känslor i definierad rytm
Jag är hela mannen
Mannen skadad av vem vet vem
Genom en förlorad pil av kaos
Överdriven människa terräng
Ja oproportionerligt och jag proklamerar det utan rädsla
Otänklig eftersom jag inte är borgerlig eller ras utmattad
Jag är kanske en barbarisk
Mindre vanligt sjuk
Barbarisk rengöring av rutiner och markerade vägar
Jag accepterar inte dina bekväma säkerhetsstolar ...
Våren i sikte
Författare: Octavio Paz.
Polerad diaphanös sten klarhet,
jämn framsida av statyn utan minne:
vinterhimmel, reflekterat utrymme
i en annan djupare och mer tom.
Havet andas knappt, skiner knappt.
Ljuset har stoppat mellan träden,
armé som sover. Han väcker dem
vinden med lövflaggor.
Född från havet, stöter på kullen,
bodyless busting surf
mot den gula eukalyptusen
och slocknar i ekon över slätten.
Dagen öppnar ögonen och tränger in
i en förväntad vår.
Allt som mina händer rör, flyger.
Den är full av fåglar världen.
Grenen
Författare: Octavio Paz.
Sjung på toppen av tallet
en stoppad fågel,
tremulous, på hans trill.
Stå upp, pil, på grenen,
bleknar mellan vingarna
och i musikspel.
Fågeln är en splinter
som sjunger och bränner sig levande
på en gul ton.
Jag lyfter upp mina ögon: det finns ingenting.
Tystnad på grenen,
på den trasiga grenen.
Och vårt bröd
Författare: Juan Carlos Onetti.
Jag vet bara om dig
leendet gioconda
med separata läppar
mysteriet
min envis tvångstanke
att avslöja det
och förhöja envis
och förvånad
groping för ditt förflutna
Jag vet bara
din söta mjölk
lugn och mockande mjölk
som skiljer mig
och för alltid
av det föreställda paradiset
av det omöjliga imorgon
av fred och tyst salighet
av skydd och delat bröd
av något vardagligt föremål
som jag kunde ringa
vår.
Ballad av frånvarande
Författare: Juan Carlos Onetti.
Ge mig inte en anledning tack
Ge inte samvete till nostalgi,
Förtvivlan och spelet.
Tänk och inte se dig
Lida i dig och inte höja mitt skrik
Romera ensam, tack för dig, på grund av mig,
Det enda som kan vara
Helt tänkt
Ring utan röst eftersom Gud ordnade
Det om han har åtaganden
Om Gud själv hindrar honom från att svara
Med två fingrar hälsning
Vardagliga, nattliga, oundvikliga
Det är nödvändigt att acceptera ensamhet,
Bekväma twinned
Med hunden luktar, i de fuktiga dagarna i söder,
I någon avkastning
Vid varje bytbar skymningstid
Din tystnad ...
Flamenco vignetter
Författare: Juan Carlos Onetti.
Till Manuel Torres
"Niño de Jerez"
det har Faraos bagage
Porträtt av Silverio
Franconetti
Mellan italienska
och flamenco,
Hur skulle du sjunga
den silverio?
Italiens täta honung
med vår citron,
Jag var i djupet gråtande
av siguiriyero.
Hans skrik var hemskt.
De gamla
de säger att de stod upp
håret,
och kvicksilver öppnades
av speglarna.
Jag gick igenom tonerna
utan att bryta dem.
Och han var en skapare
och en trädgårdsmästare.
En skapare av rondeller
för tystnad.
Nu är det melodin
sova med ekon.
Definitiv och ren
Med de sista ekonerna!
Norma och paradiset för svarta
FörfattareFederico García Lorca.
De hatar fågelns skugga
på den vita kindens högvatten
och ljus- och vindkonflikten
i det kalla snörummet.
De hatar den disembodied pilen,
avskedets exakta näsduk,
nålen som håller tryck och rosa
i gräset spola i leendet.
De älskar öknen blå,
de vacillerande bovintuttryckena,
polens liggande måne.
den böjda dansen av vattnet på stranden.
Med vetenskapen om stammen och spåret
de fyller leran med lysande nerver
och skate smörjande av vatten och sand
liknar den bittera fräschen hos sitt tusenåriga saliv ...
aLBA
FörfattareFederico García Lorca.
Mitt förtryckta hjärta
känna sig bredvid gryningen
smärtan av deras kärlek
och drömmen om avstånd.
Aurorans ljus bär
nostalgi hotbed
och ledsen utan ögon
från själens kärna.
Nattens stora grav
hennes svarta slöja lyfter
att gömma sig med dagen
det enorma stjärniga toppmötet.
Vad ska jag göra om dessa fält?
fånga bon och grenar,
omgiven av Aurora
och det fyller själen på natten!
Vad ska jag göra om du har dina ögon
död för att rensa ljus
och han får inte känna mitt kött
värmen på ditt utseende!
Varför jag förlorade dig för alltid
på den tydliga eftermiddagen?
Idag är mitt bröst torrt
som en släckad stjärna.
Varje låt
FörfattareFederico García Lorca.
Varje låt
det är en backwater
av kärlek.
Varje stjärna,
ett bakvatten
av tiden.
En knut
av tiden.
Och varje suck
ett bakvatten
av skriet.
evigt
Författare: Mario Benedetti.
Dikt för en evig kärlek.
Om smaragdet var ogenomskinligt, om guldet förlorade sin färg, skulle vår kärlek upphöra.
Om solen inte värmer upp, om månen inte existerade, skulle det vara meningslöst att leva i detta land, inte heller skulle vara meningsfullt att leva utan mitt liv, vilket ger kvinnan i mina drömmar, mig glädje ...
Om världen inte vred eller tiden inte existerade, dö aldrig, inte heller vår kärlek ...
Men tiden är inte nödvändigt, vår kärlek är evig, vi behöver inte solen eller månen stjärnorna att fortsätta att älska ...
Om livet var en annan och döden kom, skulle jag älska dig idag, imorgon ... för alltid ... fortfarande.
Låt oss göra en överenskommelse
Författare: Mario Benedetti.
En oemotståndlig dikt för att bekänna en ointresserad kärlek.
Kompis, du vet att du kan räkna med mig, inte förrän två eller tio gånger, men räkna med mig.
Om du någonsin märker att hans ögon såg på henne och en ven av kärlek erkänt mig, inte varna sina gevär, eller tror att jag rave.
Trots den streaken av intet ont anande kärlek vet du att du kan räkna med mig.
Men låt oss göra en slutgiltig affär, jag skulle vilja ha dig.
Det är så trevligt att veta att du existerar, du känner dig levande.
Jag menar räkna till 2-5, för att inte gå i hast till min hjälp, utan att veta så vara säker på att du vet att du kan räkna med mig.
Vid foten från ditt barn (fragment)
Författare: Pablo Neruda.
Barnets fot vet fortfarande inte vad foten är,
och han vill vara en fjäril eller ett äpple.
Men sedan glasögonen och stenarna,
gatorna, trappan,
och vägarna i det hårda landet
de lär under foten att de inte kan flyga,
Det kan inte vara rund frukt på en gren.
Barnets fot då
blev besegrad, föll
i striden,
han var en fånge,
fördömde att leva i en sko.
Lite i taget utan ljus
Han kände världen på sin egen väg,
utan att känna den andra foten, låst,
utforska livet som en blind ...
älskar
Författare: Pablo Neruda.
Kvinna, jag skulle ha varit din son för att dricka
mjölk från brösten som från en fjäder,
för att titta på dig och känna vid min sida och ha dig
i gyllene skratt och kristall röst.
Att känna dig i mina ådror som Gud i floderna
och älska dig i de ledsna benen av damm och lime,
för att ditt varande kommer att gå utan smärta bredvid mig
och kom ut i stanza - ren av allt ont-.
Hur skulle jag veta hur man älskar dig, kvinna, hur skulle jag veta det?
älskar dig, älskar dig som ingen någonsin visste!
Dö och stilla
älskar dig mer.
Och fortfarande
älskar dig mer
och mer.
Den tysta kärleken
FörfattareGabriela Mistral.
Om jag hatade dig, skulle mitt hat ge dig
I orden, rungande och säker;
Men jag älskar dig och min kärlek är inte betrodd
Till detta tal om män så mörka!
Du vill ha det tillbaka ett skrik,
Och det kommer från så djupt att det har ångrats
Hans brinnande ström, svag,
Före halsen, före bröstet.
Jag är densamma som en mataffär
Och jag ser ut som en inert jet.
Allt för min oroliga tystnad
Vad är mer avskyvärda än att gå in i döden!
referenser
- Historien om modern litteratur. Hämtad från es.wikipedia.org.
- Avantgarde poesi. Återställd från educ.ar.
- De viktigaste avantgarde poeterna från det tjugonde århundradet. Hämtad från timetoast.com.
- Avantgarde dikter. Hämtad från mispoemasde.com.
- Vanguard poesi från det tjugonde århundradet. Hämtade från estudiaraprender.com.
- Vanguard, Total Transformation. Återställd från vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Återställd från Neruda.uchile.cl.
- Ode till Rubén Darío. Hämtad från poesi.as.
- Stadslöv (s / f). Varje låt Hämtad från: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Poet i New York. Återställd från: federicogarcialorca.net
- Primitiva trådar (2016). 7 dikter av Jorge Luis Borges. Hämtad från: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxister (s / f). Vallejo diktar. Hämtad från: marxists.org
- Min bokhandel (2010). Fem kärleksdiktar av Nicolás Guillén. Hämtad från: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Dikt av kärlek av Mario Benedetti. Hämtad från: norfipc.com
- Poetisk (s / f). Juan Carlos Onetti. Hämtad från: poeticous.com
- Time toast (s / f). De viktigaste avantgarde poeterna från det tjugonde århundradet. Hämtad från: timetoast.com.